моему доброму другу Энтони Хопкинсу

Воровство по-малолетству, теперь уже 170 сантиметров в холке…
А итог? А смысл? Счастливые билеты, прислюнявленные к полке?
Над столом…  Под ним системник, слава Богу, на столе колонки…
Убрал иконки, но не выбросил. Не в силах оторвать я много столько…

Тупо пялясь в монитор, когда один, слюнявя Беломор, гордясь…
Тем, что на сегодня вроде что-то понял, и, позабыв назавтра, над собой смеясь…
К чему нас клонят, понимая, что будет завтра то же самое, что и сегодня..
Слышь, ну это между нами, Бро, сегодня снег, а остальное пусть потом припомнят.

Чушь несу, что, вот если уснёт, то это надолго, её жизнь с матрицей сравнивая…
И чё-то невнятное бормочу, скуренные косяки свои заравнивая…
С фильмом, ха, глупец, Она с тобой сидела через стенку и ждала, пока твой вскроют свищ
А ты сидел, спина твоя потела от испуга, моча рубашку серую, как мышь…

И врала, импровизируя, на Арбате местном во вторую встречу… Неприятно?
-Да,… Типа проверил? Симку не судьба же сразу поменять. Враньё как клятва
И про какую-то кокотку бормотал потом во сне невнятно… Или даже очень внятно…
С похмелья оправдания корявые, но вроде честные приватно.

Вроде честно… И вроде от души и говорим с ухмылкой, что не любим…
А, типа, какая там любовь, мы столько схавали за свою молодость, мать её…
Интересы, музыка, прочее второстепенное, жизнь жжём, короче чистое мутим,
Всё нормально, всё стоит на месте: её неосознанность и моё бесстыжее враньё…

И вроде всё нормально, так, вроде, как и должно быть на данный момент…
Вроде пара такая, вроде абсолютно друг друга понимаем, да и живём почти вместе…
И я говорю, что забыл, но на самом деле ещё чувствую и помню глаз тех свет,
Сам удивляюсь, но как сейчас ощущаю температуру и вкус тех прошлых приветствий…

И я не знаю, Бро, что мне делать, если ты не приедешь…  А помнишь: «Куришь?» - «Иногда»…
Молоденькие, но наглые уже достаточно лица, Ты, последняя полупустая парта…  Да.
Блага, автовокзал, километры и годы спустя, любим друг  друга, ну ты понял, как друзья…
Дождь, мой райончик слегка отдалённый, просыпаюсь - ты в окно рот открыл на рассвет, 6 утра…

Слышь, ты чё? ......... Славян, ты жив? И на плечо, до дома, на диван. Не бухаем до утра…
Мать молчит, не пили дома, на работу рано, Ты в обед меня бинтуешь эластичным… рёбра…
Петьковская зелёная, зелёное…  Виталя, извини…Чайка-Ленина из года в год всё та же суета,
Вот оно, семейное… Я только вот пришёл и твоя слегка пьяная, наглая, но самая родная мне морда…

Карета скорой помощи, бессменная белая футболочка твоя в моей крови всплывает…
Иногда, когда скучаю по нашим временам…  Скажите: «Ничего», ты помнишь? бля, вот это память!..
В памяти моей ты есть и будешь, кем бы ты в реальности  не стал. Бухой? – ну  у нас это  бывает…
Раньше на день цель крепость рукопожатия почувствовать, теперь бы где и чё помаять…