Каким божком себя ни мерьте,
Как ни речитесь во весь рот -
Здесь время думает о смерти.
Остановилось. Не идёт.
Озлобленные рты в оскале.
Колени в нищенской пыли...
Как долго чёрта вы искали.
Как скоро вы его нашли.
И мрёт мужик, на чуда падкий,
Оголодав уж без чудес,
Пока его фартовой хваткой
За глотку свой же держит бес.
Прожорлив, крохотный анчутка!
Дрещит, шпанёнок, с чердака,
Загнав, как пса, из дома в будку
Полуживого мужика.
Тому бы мощь взъярить былую,
Вернуть бы дом, стряхнуть бы сон
Да со двора напропалую
Чертей с позором выместь вон...
Но слаб мужик! Им вертят черти.
И всё свирепей бесов род.
И время думает о смерти.
Остановилось. Не идёт.
Конец надеждам. Час распада.
Мужик и бес - что брату брат.
По небу как по циферблату
Вертится солнце наугад.
Риторика об увы...
© Copyright: Александр Лихолёт, 2012
Свидетельство о публикации №112021501489
Свидетельство о публикации №112021501489
Рецензии
