Какими бы ни бредил ты путями,
вернёт домой запущенная память.
Здесь именно, никак ни где-нибудь,
когда-то баба в старую корзину
оторвала от веточек эфирных
твою черносмородинную суть.
Всё скрадено вьюнком и повиликой,
завалена знакомая калитка,
и нет дыханья влажного в хлеву,
а сад, не замечая беспорядка,
собрав чело морщинистою складкой,
вынашивает новую листву.
Отклей ладонь от печки небелёной.
Всех тех, кто до тебя прилёг под корни,
ты, наконец, способен слышать зов,
и сквозь кусты малины и сирени
ведёт тропа - мгновенье за мгновеньем -
в густую тень дичающих часов.
Какими бы ни бредил ты путями...
© Copyright: Игорь Калина, 2012
Свидетельство о публикации №112021501295
Свидетельство о публикации №112021501295
Рецензии