Все наши разговоры уходят в прах.
По тонкому люду скользя.
По ветру с неподнятым парусом.
И я ведь знаю, - не думай - что так нельзя,
Что после застыну статуей вся в слезах,
Себя разберу по кускам. И всё ниже ярусом
Моя вера в себя.
Все наши "Как дела" говорят не то:
За ними - другие па,
Лишь нам понятный истины.
И дальше - всё, с головой, это как борьба,
Как топь болотная - тянет тебя на дно,
Сжимает и не вдохнуть. Ты просто прости меня:
Отчаянная мольба.
Всё наше "не сбылось" отправляем в архив
К дремоте глухой,
К остывшему кофе и рукавам
Закатанным до локтей рубашки чужой,
К застывшему имени на губах. Забыв,
Что это не ты, я опять отдам
Свой хрупкий покой.
И я позвоню потом - просто помолчать.
И ты поймёшь.
Прочтёшь в тишине ответ,
Что я лишь твои глаза хотела бы целовать.
Не видя чужой рассвет.
Ты опять уйдёшь
Меня не во мне искать.
15.02.2012 г.
***
© Copyright: Яна Миа, 2012
Свидетельство о публикации №112021510469
Свидетельство о публикации №112021510469
Рецензии