А по утру, в голове, как всегда, мысли вязнут в молочном тумане,
Там, сквозь плотные тени, считаю года, прохладно...
И тут я подумал, что, вдруг, наша жизнь-
имеет порядковый номер?
И что, в другой раз, этот номер опять,
нам просто не встретится более.
Что все учтено, цвет глаз и волос, любимый крепленый кофе.
И сущность моя, под триллиард девятьсот пятым в степени восемь.
Ну может добавят в конце два ноля, забуду любить море,
И сущность моя, как полет мотылька, прервется в лесной кроне...
...А по утру, голова, как всегда, в тумане, спросонья цепком
На море бы съездить.. А к чему это я?... И кофе, какой-то.. крепкий...
По утру
© Copyright: Мата Хахарин, 2012
Свидетельство о публикации №112021409104
Свидетельство о публикации №112021409104
Рецензии