Танцовщица

   В бродячем цирке, где тоскует львица,
   Где людям весело, а зверям тяжело,
   Вы в танце огненном священной Белой Птицы
   Взвиваете свободное крыло.
   
   Гремит оркестр, и ярый звон струится,
   И где-то воют звери под замком.
   И каждый вечер тот же сон Вам снится -
   О чём-то давнишнем, небывшем и былом.
   
   Вас снится храм, и жертвенник, и пламя,
   И чей-то взгляд, застывший в высоте,
   И юный раб дрожащими руками
   Вас подаёт на бронзовом щите.
   
   И Вы танцуете, колдунья и царица.
   И вдруг в толпе, повергнутой в экстаз,
   Вы узнаете обезьяньи лица
   Вечерней публики, глазеющей на Вас.
   
   И, вздрогнув, как подстреленная птица,
   Вы падаете камнем в пустоту.
   Гремит оркестр, и ярый звон струится...
   А Вас уже уносят в темноту.
   
   Потом конец. И вот в другую смену
   Выводят клоуна с раскрашенным лицом.
   Ещё момент... и жёлтую арену,
   Как мертвеца, затягивают холстом.
   
   Огни погасли. Спит больная львица,
   Дрожит в асфальте мокрое стекло,
   И Вы на улице - на пять минут царица -
   Волочите разбитое крыло.

   1933
   Данциг