я перестал писать весёлые песни,
я перестал пути искать.
всё стало чуждо как то здесь мне...
кто мог подумать?
кто мог бы знать?
всё перестало дарить радость,
всё перестало давать цель.
всё как то стало в тягость!
и, что теперь?
зачем "теперь"?
зачем теперь и дни, и ночи?
зачем рассветы,зори мне?
кому коричневые очи,
придут,печальные во сне?
кому понурый дух мой нежный
достанется в другой судьбе?
я в жизни быть хотел прилежным!
а был во сне..
лишь жил во сне.
Во сне
© Copyright: Восьмой Мо, 2012
Свидетельство о публикации №112021407024
Свидетельство о публикации №112021407024
Рецензии