Странный праздник...

Я в красивом пурпуровом платье
 жду сегодня на ужин гостей, -
 тех, кого не желала бы знать я,
мне другие бы были милей.
 Только гости уже на пороге, -
проникают в закрытую дверь;
это грусть, это боль и тревога,
 это отзвуки прошлых потерь...
 
Для себя, в утешенье, немного,
 я налью, цвета крови, вина;
 я как птица в полёте свободна,
 и я выпью свободу до дна.
 Вы со мною, безмолвные гости,
 словно тени, по тёмным углам;
 с вами выплачу все свои слёзы, -
 станет легче тяжёлым крылам...
 
Тихий блюз нежным звуком ласкает,
 пустоту заполняя собой;
 как ребёнка, меня пеленает, -
 в этой музыке дышит любовь.
 Это странный наверное праздник,
 может это такая борьба?
 Может быть, - только всё не напрасно,
 это мой тебе вызов, судьба...
 
Столько лет надо мной хохотала, -
 ты была на "сюрпризы" щедра;
 одного не учла, - ты не знала,
что с годами я стану мудра.
 Я дарю тебе все неудачи, -
 это лишний поношенный хлам,
 и побед, тех что будут, не спрячу, -
 разделю их с тобой пополам...