Пашке

Ты не удивляйся, я пишу без цели
Просто так, со скуки, серенькой тоски.
Просто вечер длинный, просто наболели
В голове пустые, глупые стишки.
Я, конечно, знаю то, что не из тех ты,
Кто решил бы вникнуть в суть моих стишат,
Что тебя все эти тексты и подтексты
Вовсе не заденут или посмешат.
Я и не пытаюсь тронуть за живое,
Ты св своих насмешках будешь справедлив.
Но кому ещё мне выплакаться вволю?
С кем мне поделиться, боль свою излив?
Впрочем, я и плакать – раньше лишь умела:
Радости забыты, горести мелкИ,
Ни тепла, ни крова, ни любви, ни дела –
Остаются только глупые стишки.
В жизни только слякоть, только грязь и сырость,
Никакого солнца, ни одной грозы.
Я б сейчас в кого-то с радостью влюбилась –
Или уж скатилась в самые низы.
Только не входит, всё проходит мимо –
Только воду в ступе попусту мелю.
И давно привычно то, что нелюбима,
И давно привычно то, что не люблю.
От тебя я тоже тщетно жду чего-то –
Точно так же тщетно, как и от себя.
Знаю: безнадёжно ждать переворота
Так – полустрадая и полулюбя.

Я тебе, конечно, страшно надоела.
Ты прости мне слабость и мои стишки.
Ведь тебе, я знаю, никакого дела
До моих раздумий, до моей тоски.
Ты не придавай им смысла и значенья,
Ты мои стишата попросту порви.
Или их прими как полуобъясненье
В этой полуболи и полулюбви.