Начинаются строки дождя...

Начинаются строки дождя.
                В ударениях вишен
энергический ямб
                перетек
                в мускулистый хорей.
Рифмы лапок кошачьих
                неслышно крадутся по крыше
и на площади мозга
                сияет сонет фонарей.

Я и сам состою
                из каких-то цезур и синекдох,
искаженных цитат, наслоений античных культур…
Но любой стихотворец
                берет их у солнца и неба,
добавляя своих заморочек мучительный сюр.

– Я любил вас! – он скажет,
                добавив: – Но странной любовью…
Я хотел быть услышанным –
                и это мечтаний предел.
Но в России любовь –
                лишь синоним страданий и боли,
даже если друг другу
                созвучны сияния тел.

В час, когда закрывают глаза
                каннолицые клумбы
и на крышах деревьев
                пернатые звезды поют,
я надеюсь на то (понимая, как выгляжу глупо!),
что внесу на скрижали любви
                увертюру свою.

Скрипки встали на цыпочки,
                цикад распахнув партитуру.
Воспарили смычки
                в лунноликих просторах огня.
И губами мелодии,
                в хаосе русского сюра
запредельная музыка
                тихо коснется меня.

                18 июля 2003