Под корочкой коробки черепной,
Среди извилин (я надеюсь), частых,
Я образов собрал великий рой,
Туда-сюда снующих ежечасно.
Пестрят они, не там и не о том,
Мешая концентрировать внимание,
И всё выходит с матерным винтом,
Надежды, все, поправ и ожидания.
И никакого сладу с ними нет,
Никак я не могу договориться.
Они мне в полночь зажигают свет,
И до утра мне, из-за них, не спится.
Мне удалось их опоить вином,
Оно мешало “образам“ резвиться…
Меня тревожит лишь одно, при всём –
А как бы мне, в таком разу, не спиться?
Как?
© Copyright: Алекс Локк, 2012
Свидетельство о публикации №112021410371
Свидетельство о публикации №112021410371
Рецензии