Печальная история

Он шёл по улице один, он пил вино в бокале,
Вино похожее на кровь он нёс в руке усталой,
В руке истёртой до крови, изрезанной струною.
Он шёл по улице один своей простой тропою.
Он знаменит был и богат, не знал он сожаленья,
Пока в тот вечер не узнал, что мать больна смертельно.
Ушёл он в бар, едва свой плащ он зацепил рукою.
Он много пил, он часто пил, вино лилось рекою.
На что-то крепче у него уж не хватало силы,
Здоровье было уж не то, он уж не конь строптивый.
А вечер в тот день удался ненастный и дождливый,
Изрядно выпив, опьянев, поднялся он лениво,
Он еле встал и официанту угрюмо что-то буркнув
Пошёл и вдруг он кулаком по столу рядом стукнул.
От злости был он вне себя, пошёл по грязным лужам,
Он шёл и вдруг он осознал, что никому не нужен.
И выскользнул бокал вина из пальцев ослабевших,
Пока он пил, там мать его ушла наверх поспешно.
В момент он протрезвел и в миг влетел в свою машину.
Хотел успеть увидеть мать в дыханье и при жизни,
Так быстро мчался по дороге и не увидел красный.
Он так хотел успеть обнять, увидеть, но напрасно...
Цените, дорожите и любите тех, кто рядом
Пока не станет поздно. Любите так, как надо.