Мальчишка юный, вдруг стремглав,
Царапал по бумаге, ручку взяв,
Не то письмо, не то стихотворенье
Поэму, прозу, в общем-то, творенье
Из самой глубины его души
Летели рифмы, мыслей багажи…
Их было много, будто долго ждали
Чтоб им свободу жизни даровали…
Так хаотично прорывало их,
Что сразу смысл не увидишь в них…
Лишь на бумаге форму обретая,
Да и все лишнее, по ходу, отметая
Картина становилась все ясней,
Слова точнее, жестче и умней…
Как острый нож, врезались они в душу,
Терзая плоть его и торопясь наружу.
31.08.11 D.V.S
Не поэт
© Copyright: Дмитрий Войсов, 2012
Свидетельство о публикации №112021308976
Свидетельство о публикации №112021308976
Рецензии