Патология потолка
Слишком белый, и слишком ровный,
Как надгробие.
Твоя рука
По запястью стекает кровью,
Вдоль предплечья струится швом
Темно-синей нательной рубахи.
Ты прошепчешь: "Идите на хер..."
Отрицая всем существом
Грани стен и неровный свет
В напряжении гаснущей лампы.
Это штампы.
И пьяный бред.
И слой пыли под черным сервантом...
И стук в двери... Надсадный хрип:
"Нет... Не выйдет! Я вам не сдамся..."
Только страшно немеют пальцы,
Только больно... Но ты привык.
Только кто-то ломает замок,
И в квартире запахло подъездом...
Объясняешь: "Я здесь - проездом,
Понимаешь? Остаться - не мог..."
Свидетельство о публикации №112021308458