Она ходит по краю ,
Острых лезвий стихов .
Всю её принимаю ,
Не страшася грехов .
В кровь изрезаны Души ,
На яву , как во сне .
Только стих Твой нарушит ,
Ход часов в тишине .
Словно нож он пронзает ,
Пустоты торжество .
Острым когтем терзает ,
Серых дней сувщество .
Ты свой Стих ,будто птицу ,
Выпускаешь из рук .
Книги Судеб страницу ,
Замыкаешь в свой круг .
И сегодня ,как завтра ,
И , увы , как вчера ,
Мне не хватит азарта,
Меткой пули пера .
И пускай слишком поздно ,
Править Душу свою ,
От того ль о серьёзном ,
Я шутя говорю...
Стихия
© Copyright: Игорь Яранцев, 2012
Свидетельство о публикации №112021308441
Свидетельство о публикации №112021308441
Рецензии
