To be

когда январь за дверью – прячься в панцирь,
замри-умри, подглядывая в щель,
как будет он отчаянно стараться
последним быть или не быть вообще.

демисезонный ангел твой отныне -
игрушечный, пластмассовый на вид,
не за плечом – в рождественской витрине
о близости дискаунта трубит.

реален лишь излом ладонных линий,
да сон, что не дозволено продлить:
вставай, добро пожаловать в делирий,
похлеще Босха, вычурней Дали,
 
где череп – в стразах, милая безделка,
где скорые в обличье черепах.
живя в коробке, за картонной стенкой,
ты слишком много знаешь. знаешь как

скрипучим назиданием каркуши
наполнено бездетное гнездо,
как чей-то круглобокий мир надкушен...
в числитель – после, в знаменатель  - до,

дробится жизнь. и кажется, что проще...
рука не дрогнет, не скривит черты -
от знания, что будешь бывшим. прошлым.
до срока, в срок – неважно...будешь. ты.

и даже если снизить скорость, сможешь
успеть и то, и это... но зачем?
и кажется,  у мыслей нет дорожек,
помимо той, что выгрызает червь,

и кажется, никто-ничто не держит...
вдруг  обмираешь – с курса, с толку сбит:
покрытый простынёй, уже нездешний,
заставит выбрать всё-таки «to be».