Натюрморт

На пыльной скатерти лежат обрывки фраз
Средь крошек малых истинного Хлеба.
Сей натюрморт, представлен напоказ,
В котором много пыли, мало неба.

Цветы увядшие, но в вазе, в хрустале.
А пятна от варенья – мухам в радость!
О, неухоженная липкость на столе!
Печаль – душе, а мухам – сладость.

Придумываю игры в темноте,
Я в них играю, лбом стуча о двери.
Я фразы говорю порой не те,
Себя в них страстно заставляя верить.

Рискованные игры и пусты,
Они так увлекают. Я рисую
С натуры натюрморт, но сжечь мосты
Порой хочу, но все же не рискую.

Мне на холсте так просто отразить
Особенности скатерти, но пятна
Мне временами хочется отмыть.
И скатерть рисовать уже опрятной.

Налить воды поникнувшим цветам,
Поставить самовар посередине…
Хвалу опрятности и чистоте воздам!
Но в этот миг я окажусь в пустыне.

Пустыня – в ней нет мух. Но нет аллей,
Нет тополей, лишь миражи-химеры.
И в ней не будет места для людей,
Не будет покаяния и веры.

Я натюрморт рисуя, всем совру
О том, что скоро скатерть отстираю.
Но перед Богом, лживый холст порву!
И воду в вазе, все же поменяю!