"я!" кричит он стоя на пьедестале,
он гордо дрочь свою читает в зал.
Надоел, как прыщ на ****е,
как зуд в жопе он достал.
Сальных волосенок слипшиеся комочьки
и пальцы прямые, как извилины.
Уже давно отбиты скинами почки,
пирсинг с тату в изобилии.
Фальшивым голосом он блеет,
толпу ванилек возбуждая,
интересно, чем он болеет?
Стихи, как гной, извергает.
Он зазнался, думает что бог?
Где его совесть? Заткните его.
Где тот врач что помочь бы смог?
Стихи без смысла, то есть без всего.
Когда наступит совершенная эра?
Когда заткнут всех ****аболов?
Возьмите пример с Шекспира, Пушкина, Бодлера,
донесите свои мысли словом.
А поэт, который зазнался
так и будет продолжать
тот кто больше не развивался,
сможет лишь падаль собрать.
Ему. Поэту, который зазнался
© Copyright: Че Че Вица, 2012
Свидетельство о публикации №112021305817
Свидетельство о публикации №112021305817
Рецензии