Б. Ок

               

Опустел твой сад нА сто лет.
Осиротел он с песнями,
Лишь стакан пустой на столе.
Пахнет гитара плесенью.

И была бы то не беда-
Всем нам лежать под досточкой,
Но взошла трава-лебеда
Над виноградной косточкой.

Той, что ты тогда зарывал
В землю сырую, рыжую,
Веря в то, что мир лучше б стал
Под  виноградной крышею


Рецензии