Эвтаназия

...
Это как вечный пластырь на сердце, чтобы не кричать.
Как поломанное радио на уснувшем подоконнике.
Как невыключенный будильник с твоим голосом на вечном повторе.
Как моя последняя неагония.
Всё как всегда.
Только вены на правой руке почему-то не выдерживают больше.
И какой тут прозак, даже если эвтаназия не спасёт. От тебя.
Господи... Не читай это, здесь нет меня.
Только перевязанные бинтами нервы и шрамы на левом запястье.
Только рваное дыхание с перебоями и заплаканные синие глаза.
Только чужие бемоли и оставленный без присмотра вокзал.
Когда осенью ты не встречал меня на пустом перроне в вагоне без номера.
Когда леденели мои ладони и плечи калечились холодом.
Когда мысли бездомными птицами метались безвольные.
Больно так.
Ладно, не стоит.
Лучше закапайте мне капельницу каплями твоих слёз, когда ты видишь меня. И больше не веришь.
А может, просто не помнишь?
Но не в ноябре, пожалуйста, осень слишком устала от шагов с шестого в вечность.
Особенно по утрам, когда дождь косыми минорами разбивается о тротуары и превращается в лёд.
Ударяется о поребрики, стонет где-то под рёбрами, завершает полёт на аллегро.
И мы в пролёте.
Совершенно.