На грязной, лохматой ладони
Трепещет чуть алый комок,
Как будто на скошенном склоне
Гвоздики упавший цветок.
Живое, дрожащее тело
Следами окутано ран:
Вот след от любви, что кипела,
Вот здесь след оставил дурман;
Вот этот рубец – он сочится –
То память от схватки с ножом;
Вот рваная рана дымится –
Вчера, знать, пытали огнём.
Оставишь ли взгляд? отведёшь ли?
Что думы твои в этот час?
…А кровь след смывает подошвы…
Ни кто! это тело не спас!
С ладони, презренно воспетой,
Безудержны токи крови –
То гордое сердце поэта
В ладони притихшей молвы.
Поэтам, ушедшим преждевременно из жизни
© Copyright: Евгений Белобородов, 2012
Свидетельство о публикации №112021304197
Свидетельство о публикации №112021304197
Рецензии