Память

Какая сволочь! Нервы теребя,
хранит тоску о том, что не настало.
Притом, стирает что-то «у себя»,
Ме-ня «почтив» очередным... провалом.

Шепча на ухо: «Я же твой двойник»,
через плечо, бесстыдно и без спроса,
читая сокровенный мой дневник...
И кровь мою, по капле, до износа,

поклявшись мне в намереньях благих,
в анализы подспудно переводит,
меня шпыняя  мыслями из книг
«о Счастье, о Добре и о Свободе».

Подозреваю: на рассвете дней
(в младенчестве сознанья-подсознанья)
договорилась с Совестью моей,
желая отравить существованье.

Творца ли дар, исчадье ль Сатаны
сей мазохизм, логичным парадоксом!
И победить его мы не вольны
(как бы ни пыжились, уж так сильны-умны!)
аутотреннингом, борьбою, или боксом.

Хотел бы, чтобы было тяжело,
хоть раз, и ЕЙ - пускай себе повоет,
не только мне об стену головою –
чтоб билась бы, как птица о стекло.
А я вот отвернусь, и не открою!

Зачем Она в тугую жизни нить
вплетает сладость с горечью отравы...
И что лелеять, выжечь ли, убить,
давать мы указания не вправе.

Ну что б не спать спокойно и без снов!
А утром не заламывать бы руки,
вовек не слышать  «вещих» голосов,
хранить лишь встречи, позабыв разлуки.

Но нет!  (Желал бы разве что врагу –
пусть будит негодяя среди ночи!) –
мне на меня же кляузы и строчит!
Я за Неё ручаться не могу...
Она-то может... Но видать, не хочет...

Всю жизнь талдычит только про своё.
И несомненно, будет виновата
(мне, ясно, предоставив "честь" расплаты),
коль кто-то, не без умысла Её,
случайно станет... жертвой плагиата)))
. . . . . . . . . . . . . . . . .
Но... некий Врач, в грядущий некий час,
явив Искусство, Пониманье, Жалость,
возьмёт, и – удалит Её у нас...
. . . . . . . . . . . . . . . .
Представим: что б тогда от нас осталось?!