Пустопорожнее

Оглядываешься назад и вдруг ничего не обнаруживаешь за спиной. Лишь безмолвно беснуется пустота, корча неразличимые рожи. Страшно становится, что прошлого нет. Что оно было, а теперь нет его и все… Нет тех людей, которых ты помнишь, нет дома в котором вырос, нет отца возвращающегося усталым с работы. Ничего…  То есть они есть, но теперь они другие… А ты надеешься на какое-то будущее, которого тоже нет. И ради этого будущего примиряешь тоскливое настоящее с прошлым, которое истлело. И хочется нажраться в дым, в стельку… Чтобы идти шатаясь, а потом упасть лицом в сугроб и замерзнуть в окруженье ярких цветных образов.

Накроет так вот… А потом глянешь окрест, блин, и люди-то преимущественно хорошие, и дела вроде вполне себе ладятся. Просто, счастье как-то замыливается в настоящем, теряется в потоке дел. И ловишь ты его отблески, то в улыбке младенца, то в орагистическом крике подруги. Оно рядом это счастье, только не желает даваться легко. И вот ты заскакиваешь с мороза в теплый дом, выпиваешь горячего чая с малиновым вареньем и улыбаешься довольно, чувствуя, как тепло растекается по озябшему телу. Даже не думая счастье это или нет. Бездна пустоты за спиной вдруг начинает лучиться и играть сочными воспоминаниями. И какая-нибудь банальность набившая оскомину – вроде, жизнь прекрасна и удивительна – вдруг начинает сиять светом абсолютной истины.

Эх, а потом это чувство опять отступает, и окружающее вновь становится серым. И мечешься в буднях, чтобы спровоцировать приступ счастья. Да только нет его в потоке дел, только отблески, только намеки. И начинаешь завидовать детям и умалишенным, которые умеют быть счастливы только лишь фактом существования.