Готика

...Я подошел к железной сломанной  ограде:               
"Где я, скажите кто-нибудь мне, бога ради!"
И почему вдруг воздух стал таким холодным;
Колючим стал как взгляд  горящий и... голодный.

Лишь тишина в ответ, звенящая до жути.
Ну хоть бы звук  один в густой туманной мути,
Скрывающей  и старый парк и  леса чащу,
Да  этот дом, стоящий  призраком мертвящим.

Нещадно время искусало его стены,
Внеся в  угрюмый вид  немало перемены.
Но все равно войду  и попрошу приюта,
Хотя и вряд ли здесь найду ночлег уютный.

Открылась  дверь, скрипя тягуче  как по нотам:
Навстречу мне из темноты крылатый кто-то
Рванулся,  обжигая кожу многократно
И скрылся с писком нетопырь в ночи, отвратный.

Я не нашел живой души, лишь  запустенье,
Бродя  по дому в поисках  безмолвной   тенью,
Пока не увидал в углу глубокий ящик -
С землей,  что сохраняла отпечаток спящий. 

Вдруг понял я одно  в молчаньи обреченном:
"Не мышь тогда была, а... сам хозяин черный."
И  вскоре он придет сюда ко мне  с визитом,
Но лучше бы мне было... просто быть убитым.