Что осталось на полях

В тех двадцати листах, где я рисую память,
Полях, за которые можно заходить, но не стоит править,
Сегодня дождит, но к марту обещают просветы.
В тех обветшалых домах, где мы погибаем.
Замаринованных, удушенных современной гарью,
Щелкнув переключателем, облегчил страдания жертвы.
А ведь они тоже люди,
И у них тоже до жизни текут слюни,
И может даже, кто-то в чем-то художник.
Едва ли, тут соглашусь,
Но за что поручусь:
Когда меня наберут,
Мы услышим тишину.

И всякий раз, при луне или днём,
На траве, мосте, одному иль вдвоём,
Вместо птиц услышим ритм нулей с единицей.
Их молчаливый дуэт, но он в искрах века,
Новой эпохи; старая покрытая снегом;
Времени, скрывшее последние лица.
Но я прошу ещё,
Хоть немного, но,
Умоляю, красок для дней недели.
Изо всякой палитры
Можно меньше пол-литра,
Но только не черно-белых.

И мне есть что сказать - если есть кому слушать,
У меня электричество, интернет, не знаю что хуже,
И я даже способен слегка к наблюденью.
Поражает порой,
Как я сам с собой
Могу разругаться.

Жизнь просится в вены,
Жизнь не ждет перемены...