История шрама

У меня есть шрамы, об истории которых я ничего не помню. Ведь у каждого шрама есть история. Например, этот в виде маленькой белой полосочки на правом колене, я получила, когда мне было около шести лет. Помню, что был вечер, и мы с младшей сестрой бегали вокруг кресла – кто быстрее. А этот на большом пальце левой кисти появился, когда готовила пиццу. Кстати, получилось очень вкусно.
Но есть такие шрамы, которые словно были всегда. Я не знаю, откуда взялся полупрозрачный, тонкий как ниточка на безымянном пальце правой руки. Не помню ничего о маленькой точке на запястье левой руки.
Но важнее всего история о сердце, которое теперь почти все состоит из грубой рубцовой ткани…

Сегодня на улице слишком холодно, чтобы радоваться миру. Я сижу, укутавшись в тонкий платок, и все равно мерзну. Чувствую, как холод разъедает кожу, пробирается к костям. Все заняты своими делами: кто-то пишет лекции, кто-то болтает, кто-то слушает музыку. А я рассматриваю свои шрамы, вспоминая их истории.
Волосы падают на лицо. Я поднимаю руку, чтобы убрать непослушную прядь и вдруг замечаю краем глаза, что он смотрит на меня. Смотрит, не отводя глаз. Я поворачиваюсь к нему лицом - он тут же отводит взгляд. Я давно с ним не общалась – такой же, как и все, парень, учащийся со мной, уже уставший от мира в свои двадцать лет. Он похож на меня, я это чувствую. Он что-то ищет, пытается что-то понять. 
Эта схожесть, поиски чего-то свели нас год назад. Мы много общались, разговаривали обо всем, смеялись. Мне кажется, я даже влюбилась в него. Проблема была в том, что никак не могла понять, нравлюсь ли я ему. И когда я уже почти убедилась, что мои чувства взаимны, он отстранился, ушел в себя, перестал общаться. Он даже избегал меня. Мне было больно. И я решила его забыть.
А теперь, он наблюдает за мной. Я смотрю на него, закрывшись ширмой из волос.
После занятий он подходит ко мне.
«Не хочешь пройтись немного?» - спрашивает он. – «Как раньше?»
«Давай,» - я соглашаюсь, потому что вдруг чувствую, что мне не удалось ничего забыть, я все еще в него влюблена.
Мы идем рука об руку. Сначала мы молчим, но потом он рассказывает какую-то глупую шутку. Я смеюсь. Он берет меня за руку, и я понимаю, как сильно по нему скучала. Пусть у нас не будет жаркого романа, но мне даже приятнее наши бесцельные брожения и разговоры ни о чем.
Наши отношения снова становятся такими, какими были полгода назад. Мы снова лучшие друзья. Мы часто ходим в кафе, готовимся вместе к зачетам. Мы просто наслаждаемся друг другом, тем, что мы интересны друг другу.

Как быстро все-таки бежит время! Казалось, еще вчера нельзя было пройти по улице, не провалившись в снег, а теперь уже не знаешь, куда прятаться от жары.
На улице поздно, темнеет. Он стоит рядом, а я смотрю на него, надеясь, что он не заметит моего взгляда. Как бы я не пыталась, он всегда будет мне дороже, чем просто друг.
«Тебе будет больно,» - говорит он, не смотря на меня. – «Если ты не передумаешь, тебе обязательно будет больно.»
«А если я готова к боли?»
«Никто никогда не готов к боли…»
«Но я готова. Уже давно.»
Он стоит, молча, отвернувшись от меня. Я чувствую, как сердце колотится, разрываясь на сотни мелких рваных кусочков. Он прав, мне действительно больно.
«Мне тебя жаль. Но я не отпущу тебя. Однажды отпустил – но вернулся. Прошу тебя, если больше не сможешь терпеть, беги»
«Мне не придется. Знаешь почему?»
«Почему?»
«Потому, что ты любишь меня.»
«Люблю…»
Когда он говорит это мне, мое сердце снова соединяется в целое, но оно уже никогда не будет ровным, как раньше. Теперь оно все в паутине шрамов.