Красота
Словно перекатиполе
В сухом заброшенном краю
Катятся по ветра воле
Бутылки пластиковые. Я смотрю
На город, наполовину утонувший
В обёртках, банках, целлофане;
На лавочке неделю как уснувший
Какой-то человек в нирване.
Под человеком образовалось "мокро",
Он врос в пейзаж, где серые дома,
Где солнце не проходит стёкла,
Где, всё, что было, выпито до дна.
Летят гонимые пакеты,
Кружась, всё поднимаясь ввысь.
В полночном магазине очередь - там сигареты,
Там пиво, разговоры. Жизнь!
Набитые людьми под крышу
Бетонные коробки. И с одной из них
Красив в полёте, одинок, неслышим
Летит уже не нужный никому презерватив.
© Copyright: Роман Виниченко, 2012
Свидетельство о публикации №112021209702
Свидетельство о публикации №112021209702
Рецензии