ночи темные, ночи глубокие...

 Свеча на столе, как призванье поэту,
В ней он ищет как будто слова,
И с глубокими мыслями, закурив сигарету,
Он писал всю ночь до утра.
На бумаге чернилами орнамент души,
Одинокой, пустой и вечной,
Поэт, не тужи, людям письма пиши,
О муках своих бесконечных.
Новый лист начиная, закрывая другой,
Вроде думаешь, что все сначала,
Но не каждое слово  твое за чертой,
И кажется смысла мало.
Пишешь  и знаешь, что никто не прочтет,
Ведь  твое уж совсем не ново,
Но, может, когда-то, душу тронет, найдет
Признания терпкое слово.
Свеча на столе, догорит и остаток,
Без огня очерствеет,  и станет темно,
Поэт, твой сон удивительно сладок,
Свет потух и холодным,  стало вдруг окно.
Лира утренних птиц и далекой зари,
Обогреет  и землю, и каждый листок,
И твои, на столе, вдруг проснуться стихи,
От начала абзаца до последних строк.
И прочтет утро ясным лучом на бумаге,
Все тяжести робких душ людей,
И сбудется все, что было мечтами,
В этом мире, в надежде и в улыбке твоей.