Воскресная хандра

                Черному псу по кличке Гамлет


О, Гамлет-принц, да плюнь на это,
зачем страдать о том века?
Я так тебе - издалека,
по-дружески - поэт-поэту,
ты ж не гляди так свысока.

Пойдем в кабак - там танцовщицы
твой разнесут угарный пыл.
Мой век - пахучих душных мыл -
к чертям пугает колесницы
богов и прочих нежных крыл:

умчались Ангелы - им тошно.
И тошно мне (хоть мы вдвоем),
но это мы переживем,
смотри на деву - как раскошно
она безумствует с огнем:

какие ляжки на продажу!
в глазах - черней квадрата Ад...
А, помнишь, Гефсиманский сад?
да ты не знаешь его даже,
и я там не была, навряд.

Ах, да - тебя тут иногда играют -
взаем берут хребет из тли...
вообще-то, как тут ни копни,
меня тут кое-что смущает,
но что? - черт знает, хоть распни.

И я Офелии когда-то
примеривала бледный лик,
но не приник - я простовата,
да и дает он темный блик.
Но то былое, странновато...

Прости, любезный, я теряю
своей прозрачной мысли нить:
я как и ты - готова выть,
но просто от того хиляю -
так быть нам дальше иль не быть?

Не дав ответ, поплелся Гамлет
в свой драматический сюжет -
ему здесь тесно, мне подавно,
тем более, когда омлет
давно остыв, глядит отравно...

...а пес рычит на табурет...