Почти неважно

Моё надгробие,- слова.
Без радости и без печали.
Растёт зелёная трава,
весны, в начале.

Согреют нас теплом дожди
и солнце светом.
Спокойно, терпеливо жди,
наступит лето.

От зноя нас укроет тень
листвы зелёной.
Цветёт черёмуха, сирень
и маки в поле.

Светла у осени листва.
Цвети до срока.
И не нужны уже слова,
и одиноко.

Потом приходят холода,
морозы, вьюга.
И мы стремимся как всегда,
согреть друг друга.

А счастье как-то не спешит,
и не приходит.
Всё меньше в нас тепла души,
всё больше боли.

И снег не тающий лежит,
сырой промозглый.
Не так уж много мы грешим.
Одни лишь слёзы.

И вот уже не за окном,
в душе прохладно.
Не греет тёплое вино.
И так досадно.

И горький яд текучих дней
в игле калёной.
И ветер тешится в трубе
тоской зелёной.

А жёлтый лист себе кружит
по небу в луже.
Я помню точно, что я был,
кому-то нужен.

Когда-то это всё прошло
в одно мгновенье.
И это даже не смешно.
Украли время.

И череда моих потерь,
и эта кража.
И ничего уже теперь,
почти неважно.

Замёрзла лужа. Жёлтый лист.
И день морозный.
И я остыл и серебрист.
Однако возраст.