Дьявол

                Душа моя, увы, черным черна...
                Ни одного в ней лучика, просвета...
                Посмотрим, пятачок не закатился ль?
                Куда-нибудь, случайно, в темноте?!...
                Да! Закатился... вот он, молодец!
                Сверкает он так "чисто" и так "ясно",
                Когда на солнце вытертый блестит...
                А мне какое дело - что он стёртый?
                Облапанный руками и слюнями,
                Чем больше вытерт - тем сильней блестит...
                Ну всё! Теперь пускай не говорят,
                Что я всегда так безнадёжно тёмен,
                Мой пятачок - мне будет оправданьем,
                Смотрите, как красиво он блестит!
                И знаю я, что в душах очень многих
                Людей, что так себя, хм, величают,
                На полностью прекрасном чёрном фоне
                Достоинства такие же блестят...