Рос

Я у твоей летящей мысли
краду ненужное «всерьез»,
взлетают золотые  листья,
взлетаю... Рос

тот дуб,
и тонкий, и желтевший,
и кроной подпиравший
свод небес.

Быть! Каждый миг —
без всяких «без».
корнями быть...
сейчас и здесь.

Влюбленный в джаз,
себя раздав ветрам,
тот дуб, он рос...
теперь и сам.
       


Рецензии