Поэт, как Божий Сын, с креста
Судьбы и глубины страданий
Взирая, разомкнёт уста –
Издаст невольный глас стенанья…
Стихийный крик, глубокий стон:
«Отец, Отец, за что оставил?!»
Но… не поймёт его никто,
А скажут: «Видно, блуд прославил».
Воды не подадут глотка…
На шест соломенную бабу
Напротив вздымут в три матка,
Сказав: «Весне прийти пора бы…»
Зажгут костры, начнут свистеть,
Запляшут, славя Воскресенье.
Поэт – останется висеть,
Моля для скачущих спасенья.
Перед Масленицей
© Copyright: Александр Плисковский, 2012
Свидетельство о публикации №112021212148
Свидетельство о публикации №112021212148
Рецензии