Боль. Потеря. Желчь по венам.
По живому да ножом.
Память. Снова тащит,- время...
Растоптать бы каблуком.
Сердца стук. Удар как молот.
Отдается в голове.
Нервы натянулись в струну.
Да гори оно в огне.
Нет судьбы и рок лишь повод,
Есть порок и зависть есть.
Что мешаем и готовим,
То расхлебывать и есть.
Не чужой больней ударит,
И не кто-то издали.
Тот, кто рядом, кто за нами,
Нож вонзит из-за спины.
Был бы повод, враг найдется,
Минотавр в каждом есть,
Он в душе все время бродит,
Ищет, как бы ее съесть.
Поглотит, и не заметишь,
Как душа меняет масть.
Смотришь и уже не нужно,
Все, что вызывало страсть.
И уже не сталь во взгляде,
А тонюсенькая жесть.
Боль. Потеря. Желчь по венам.
А в нутрии одна лишь месть.
Боль
© Copyright: Владимир Гаранин, 2012
Свидетельство о публикации №112021211151
Свидетельство о публикации №112021211151
Рецензии