О! Как же много...

       Зачем высовываться с ряда
       могильных плит, печальных плит.
       Не монумент и не ограда
       о ком-то память сохранит,
       о ком-то память сохранит... .

О! Как же много по России
погостов, кладбищ и могил.
В них Скорбь и Слава, Дух и Сила,
в них сказ неписанных Былин.
Над ними слезы проливали,
клялись их сердцем не забыть,
на веки холмик сохранить,
а годы, годы пролетали.
Теперь у сморщенной березы
свисают листья словно слезы
над позабытым давно прахом:
его запашут - одним махом... .

А вот в лугах курган нарыт
и неизвестно кто в нем спит:
ближайший иль чужестранный род:
утерян ключ к нему и код.
И археолога раскопки
нет, не откроют тайну сопки:
то скиф ли был или варяг
и был ли друг нам или враг?.
Но все же что нибудь отроют,
когда могилу всю разроют
давно прошедших похорон:
узнает ли об этом он ?... .

А вы, что успокоились в ограде
с надгробным камнем во весь рост.
Что?, лучше всех в таком наряде?,
для вас здесь ставили погост ?.
Но нет, не приведут к вам вереницу
детишек малых и больших:
от вас один лишь путь - в больницу
и для оставшихся в живых... .
О вас лишь память на погосте
размером камннной плиты,
надежно придавившей кости
бандита - это хочешь ты ?... .

Вхожу в Некрополь тихо, осторожно:
не побеспокоить бы присутствующих здесь
и чувсвую себя немного ложно, 
как буд-то помертвелый тоже весь.
Иду и всматриваюсь в плиты
простых, изысканных могил
и думаю какие тайны скрыты
в тот срок, что погребенный жил.
Суров ли был иль тих и скромен,
а может был гусар лихой.
Невзрачен был иль сочно виден
и толстый был или худой.
А впрочем нам то что за дело
каким он был в миру ином:
лежит он здесь уже без тела -
все остальное о другом... .