Снова тишина. Мы здесь позабытые.
Жрем из тех канав, что считали свалками.
Живы. На хрена? Лучше быть убитыми.
Чем работать здесь вечными весталками.
Это только миф, что сбежать - спасение.
Коротать свой век на привольном пастбище.
Наш то Ад - внутри. С каждым поколением
Впитываясь в кровь расцветает алчуще.
Мы же не рабы. Мы же птицы гордые.
Пнут - и полетим. Но, храня молчание.
Скрутят, накатив, жаждущими ордами
И пойдем кутить. Здесь по умолчанию.
Незачем кричать. Мы здесь все учёные.
Плачем, но молчим, воем и хохочем.
Быстрые как тень, хитроутончённые.
Что? Халява? Взять!
Я вернусь,закончим...
PostБезвременье
© Copyright: Александр Поэт, 2012
Свидетельство о публикации №112021100315
Свидетельство о публикации №112021100315
Рецензии