Что в этой осени?
Какой-то бред.
Изломанные нервные начала.
Боль поражений, радости побед,
Погибший крейсер у причала.
Беспечные
В своем непроходимом забытье,
Великие молчат на пьедесталах,
А пацаны картошку жарят на костре.
Не чувствуют божественной печали,
Отчаянья последний поцелуй.
Еще остались – живы еще чувства.
Вот скоро снег, пурга, метель,
Фонтан из снежных струй
И терпкий вкус нездешнего искусства.
Что в этой осени? Какой-то бред...
© Copyright: Сергей Альба, 2012
Свидетельство о публикации №112021102448
Свидетельство о публикации №112021102448
Рецензии