Просыпаешься, птица ходит, нежно...

  просыпаешься, птица ходит, нежно
         когтями стучит по крыше,
  и стоит звезда высоко как прежде,
   и мерцает небо, как будто дышит…

 ёлок черный штакетник вдали маячит,
 над штакетником небо в оправе света,
и летит луны баскетбольный  мячик,
      cо штрафного, - в корзинку лета…

птица важно ходит взад вперед по крыше,
       лес молчит, и молчит небо…
  небосвод не болгарским крестом вышит,
вышит гладью  атласной, в честь Бориса и Глеба…

тишина и покой в обозримой вселенной,
в обозримом пространстве ни границ, ни препона
нет ни смерти, ни страха, нет ни праха, ни  тлена,
только свет притулился в развесистых кронах…

 остро пахнет полынью, резедой, медуницей
 осы вьются пристрастно у старых орясин,
  ты в ночи растворился, как ночи частица,
      ибо к этому делу ты тоже причастен…

  и пока ночь не стала ссыхаться и вянуть
 ты, себя позабыв, что - то там маракуешь,
    и не страшно уйти затеряться и кануть,
   если ты мирозданье по крохам воруешь…