Он не любил её...

Он не любил её. Но быстро привыкал.
К её звонкам и сообщеньям поздним.
Он иногда дарил ей ночью розы,
И лайкал её фото в инстаграм.

Он не любил её. Но помнил все слова.
Она была всегда неповторимой,
А аромат волос её  жасминный
Сводили по ночам его с ума.

Он не любил её. Но тихо наблюдал,
Когда она снимает сонно платье,
Волос её распущенные пряди,
Раскинувшись, играли по плечам.

Он не любил её. Но нравилось ему
То, что она была не безразлична.
Порядочна, честна и не двулична,
И не было в ней лишних  "почему?"

Он не любил её. Но нервничал всегда,
Когда она ему подолгу не писала,
Тогда он прыгал к ней под одеяло,
Весь мир, оставив где-то до утра.

Он не любил её. Но никому не дал
К ней прикасаться грубыми руками.
И обнимал её холодными ночами,
И каждой встречи с ней привычно ждал.

Он не любил её. Но видел в ней своё.
Она была в его судьбе не лишней.
Её духи. Помада цвета вишни,
Какой-то шарм, присущий для неё.

Он не любил её. И просто к ней остыл.
Ушёл. И стал с собой бороться…
Одновременно два погасло солнца!
Он не любил её? Конечно же, любил…
**************************