Запоздалое прости

Подумал я, а почему мы об отцах
В стихах своих почти не пишем?
Не пишем об отцах в своих стихах,
Не пишем и стихов таких не слышим.

Чем заслужили они "милость" эту,
Отцы чем провинились перед нами.
И кто подвергнул нас этому запрету,
Что бы стихов о них мы не писали.

Вот мне отец всегда кумиром был.
Он был красив, силён, он воевал.
Он на плечах меня без устали возил,
Руками трактор "Беларусь" он поднимал.

Меня учил он жизни не ремнём.
Как жить, он жизнью своей учил
И все буквально нравилось мне в нём,
Я очень сильно всегда его любил.

Но как ни странно, никогда стихов
Я не писал о нём, не знаю почему.
Прошу прощенья я за то, у всех отцов,
За эту невнимательность к отцу.

Он тоже, как любил меня не говорил,
А как любил он я слишком поздно понял.
Простой отцовскою любовью он любил,
А в ней отец всегда не многословен.

И вспомнил я ещё, что никогда ему
Ни разу не сказал заветное такое,
Как: "Папа, милый, я тебя люблю".
А ведь отцам не чуждо всё земное.

Сейчас : "Прости", - скажу ему. А вдруг?
Меня услышит он, услышит и поймёт,
Что я всегда ему был сын и верный друг,
Прощенье мне с благословлением пошлёт.