13 10 2011

ты начинаешь в понедельник
и зарываешься во вторник.
под вечер пятницы
тебя шатает сумасбродно,

и яркий дождь
кидается на крыши
города так грозно...
яростно - и что же? -

асфальт, как прежде,
оближет шины, встретив фары.
b нет надежды, я всё реже
завидую, стремясь к фанфарам:

и я не верю в эти звуки,
не верю счастью властьимущим,
не верю в девушек? в их руки,
в любовь, семью, во все потуги -

всё это кажется случайным...
мой разум больше не захватывает бред
куда-то вновь бредущих, вновьпридущих
на место тех, кто ранее мечтал о тайнах...

я выполняю функции, не более,
подвержен трендам, опущен в алгоритмы,
прибит тоской к полам заботы
постоянной, жмущей о чьём-то благополучии -

но точно не своём и точно - не чужом;
в надежде на какой-то случай -

и в звук фанфар и
в власть в руках,
и на обвалы денег,
фарта, девушек...

как шулера выигрывают в карты -
так я мечтаю хоть о чуточке азарта

хоть кого:
лавеласа, лицемера, дельца
иль задушевного простого парня,

ну хоть какой-то реально
cыгранной по правилам здесь маски:

т.к. в своей обычной шкуре
всё обычно -
никто не верит
в эти муки.

а впрочем эти строки полное говно,
и я бы рад внатуре улыбнуться,
не кривить душой
иль больше никогда не париться

из-за того, что всех других так парит
вид унылого говна -
такого, как все эти строки:
в них нет посыла, нет задора, нету вдохновления,

в них нету даже злобы, здесь даже повседневность
поседела. всё это продолжение бестселлера
нытья...по первости казалось - временно,
но это постоянное обременение...

и если ты ещё читаешь это, то - ты сошёл с ума (или сошла!).
прости, дружище (и подруга!), если чё не так...