Сны как книги...

Сны, как книги - жизни яркий сполох.
Память расставляет их на полках
и ночами, словно археолог,
складывает судьбы из осколков...
 
                ***
Детство. Лето. Огород.
И сосед по даче - жмот!
 
Он в отставке, был полковник
и командовать умел,
а теперь такой крыжовник
у него в саду поспел!
В шортах, с голыми ногами,
как в разведке рядовой,
я ползу между кустами:
ох! колючий он какой!
Да ещё вокруг крапива.
Мне совсем не сладко было.
На ноге волдырь большой.
Ух! Проснулась! Хорошо!
 
                ***
 
Юность. Семнадцатая весна.
А через месяц - сессия.
Мы оба студенты: и он, и я,
и нам почему-то весело.
Какая тут педагогика!
К чертям Булгаков с Есениным!
Не поддаются логике
чувства гормонно-весенние.
Записки летят ураганом,
в аудитории жарко.
Вечером? У фонтана?
Да! В Комсомольском парке!
Кажется, щёки малиновым
накрыло. Вот стыд! Всем видно!..
Будильник звенит противно.
Утро? Проснулась. Оби-и-и-дно!
 
                ***
 
Узкая дорожка по просёлку
ящеркой сбегает в лопухи.
Вижу со спины: идёт девчонка,
простенькие туфельки в пыли.
Светлая коса туда-обратно,
позвонки считает на спине...
Я как-будто в чём-то виновата.
Мама! Что ж ты так приснилась мне?!
 
                ***
 
Что ещё не снилось,
то ещё не спето, -
это просто лихость
ледяного ветра.
 
Жаркий летний полдень,
кожу золотящий -
этот путь не пройден,
он не настоящий.
 
И курлычет дальность
в небе журавлями:
- Возвратись в реальность,
не живи мечтами.