Склонилась, тягостно, берёзка,
В поклоне низком, к журавлю,
Что доставал росу живую,
С колодца, с детства, поутру.
Слетает лист, жарой побитый,
Летит, не видя ясных дол
Ему б воды святой напиться,
Ему б в колодец, в водный ствол.
Не шелохнётся жаркий воздух,
Колодец временем зарос.
А обветшалый, древний камень,
Развален, в землю рядом врос.
А журавель, растрескан горем,
Не скрипнет деревом ведро.
Лишь цепь, железом обречённым,
Ударит в камень ржой его.
Раздастся скрип трухлявых ставен.
Подпор устало скинет тлен.
И рухнет, жизнь покинув, наземь,
Одна из замолчавших стен.
Кресты протяжно ухнут – Боже…
И покосятся в разнобой.
А маковки покинут ложе,
Венец над кровлею святой.
И Добродушие, над Миром,
Всплакнёт слезой который раз.
Здесь ныне – храм богем-кумиров.
Здесь Доброте – везде отказ.
Здесь Доброте везде отказ
© Copyright: Владимир Могол, 2012
Свидетельство о публикации №112021005175
Свидетельство о публикации №112021005175
Рецензии