У гения шансов мало –
Слишком короткий путь –
Чтоб славу, как одеяло
К утру на себя стянуть.
Лечу в облака кипенные,
Ломлюсь сквозь туман окрест.
- Ну, где тут моя, нетленная?
- А где же твой тяжкий крест?
Да как же, кричу, и крыльями
Машу, мол, и я - при чем.
А Петр мотает брыльями,
Нахально гремит ключом.
Апреля ручьи несметные,
Лучами в глаза пылят.
- Ну, где тут моя, бессмертная?
- А где же твоя петля?
Да брось ты, святейший, умничать,
Не стой, подперев бока.
Я тоже, представьте, мученик,-
И знаю, почем строка.
Ввалюсь, как в таверну, в Царствие,
Нектар прихлебну, как эль.
- Ну, где тут моя, цыцастая?
- А где же твоя дуэль?
У гения шансов мало...
© Copyright: Ирина Ямайкина, 2012
Свидетельство о публикации №112021004511
Свидетельство о публикации №112021004511
Рецензии