Летит бацилла через горы,
Через леса, через моря,
Чтобы добраться очень скоро
Туда, где пребываю я.
Она таджиком-эмигрантом
Во мне пристанище найдет,
Построит дом, посадит клумбу,
Детишек тучу заведет.
И от малюсенькой бациллы
Меня настигнут в тот же день
Упадок сил, и голос сиплый,
И кашель, сопли, и мигрень.
Про бациллу
© Copyright: Михаил Черкашин, 2012
Свидетельство о публикации №112021004438
Свидетельство о публикации №112021004438
Рецензии