Нестолбиковое

Да кой там хрен!  Загадывать не буду –
дожил, и ладно, до седой башки –
Моё здоровье! Об пол бить посуду –
с чего бы! Да и после черепки
мне самому и убирать придётся:
ни слуг, ни денег (и супругу жаль).

Пущай стоят у старого уродца
для выпивок стекло, фарфор, хрусталь.
Стал меньше пить, и реже напиваться
(что радует жену, а не меня).
Подумаешь: «А хорошо б надраться!»
И... не решишься, сам себя кляня.

Всего милей – простейшие утехи
(видать, до «Интеллекта» не дорос),
не греет трёп про «временнЫе вехи»,
и не задрался (где ж успехи?) нос.

Страшась и избегая катаклизмов,
тащусь едва по этому пути
(не тратя сил на поиск «смысла жизни»),
оскому набивая афоризмом:
мол, жизнь прожить – не поле перейти.

Не подавал я Господу прошений,
да и не буду: зря, не заслужил...
И Чёрт побрал бы «взвешенность решений» –
сто лет не знать бы! Хренов старожил!

От пенсии – тянуться и тащиться!
От мысли сей не шибко и «тащусь»...
Не довелось ни поумнеть, ни спиться
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ну, так что будет, то и будет – пусть!