Утрами, нежною прохладой,
влага окутала росой.
А ей с утра, того и надо,
спросонья, вновь стала собой.
И превратилась в откровенья,
всей чудной нежностью своей.
О безответное веселье,
вся растворилась будто в ней.
В руках цветок, его прижала,
вздыхая, к пламенной груди.
И покраснев, ему шептала,
ты о любви мне расскажи.
Кого цветок напоминает,
и откровенничает с кем?
О ком, со вздохом вспоминает,
кому, обязанная всем?
Наверно тот, кто разбудил в ней,
давно созревшие мечты?
И тот, кто много обещал ей,
оставив в памяти черты?
Черты, надёжности и ласки,
и вроде нежности мужской.
Но жаль, те чувства были в маске,
он оказался, жаль слепой.
Увы не тот, о ком мечтала,
глядя ночами в потолок.
С мечтами теми, засыпала,
он оправдать мечты, не смог.
О эти чудные мечты!
© Copyright: Владимир Федотов-Грушка, 2012
Свидетельство о публикации №112021011347
Свидетельство о публикации №112021011347
Рецензии