Опять не пишется... Тетрадь
Скучает чистыми листами,
Полей заснеженных пластами.
А мне их хочется марать,-
В слова как в детстве поиграть,
Переставляя их местами...
Мне поиграть,марать тетрадь.
Зачем словам какой-то смысл?
Важнее ритм их и звучанье,
Как сердца стук, как крик отчаянья,
Сама собой возникнет мысль
В словах, что здесь переплелись,
Столкнувшись меж собой случайно...
Переплелись и мысль, и смысл.
В безумной глупости шарад
Не хочется искать решенья,
Как гвардию в канун сраженья
Я вывожу их на парад,-
Слова,слова за рядом ряд,-
Пустого звука отраженье...
За рядом ряд, парад шарад.
Ни о чём...
© Copyright: Сергей Беляков-Сибирский, 2012
Свидетельство о публикации №112020908489
Свидетельство о публикации №112020908489
Рецензии
Мучительно, когда не пишется. Как будто, что-то теряешь. Спасибо. Мне понравилась ваша мысль. С добрыми пожеланиями я
Галина Фехретдинова Мохова 03.01.2017 21:52 • Заявить о нарушении
Галина Фехретдинова Мохова 03.01.2017 21:52 • Заявить о нарушении
Да, это как ломка у наркомана. Особенно плохо, когда чувствуешь, как что-то тебя переполняет, а выразить не можешь. Спасибо, Галина!
Сергей Беляков-Сибирский 04.01.2017 03:35 Заявить о нарушении
Сергей Беляков-Сибирский 04.01.2017 03:35 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.