Мне жаль стихи...

Мне жаль стихи, что превратились в пепел.
Не от того, что в муках рождены,
не потому, что слог их чист и светел,               
а чувства злые прочь отметены.               
 
В них тайной неосознанной тревогой               
змеится страсть, подобная огню.               
В ней беззащитное, под грубой тогой,               
стенает сердце, вымолвив «люблю».               
 
Что ж, тайное не станет явью,               
все строфы прочь, в забвения приют?               
Но, Тот, Кто свыше прочитает, знаю,
ведь рукописный не сгорает труд.
 
Наивно полагать, что пепелище
врачует   память сердцу   вопреки.
Рок неустанно страсти жертву ищет
и находя, берёт её в силки.
 
Зачем, спрошу, непрошено явилась
ко мне не юной, суетной, земной?
Что ей во мне? Зачем приснилась
так поздно, жёстко пошутив со мной?
 
Ведь не просила и не призывала,
довольствуясь,  чем есть, живя в тиши.
Пришла, взглянула и завоевала,
отняв покой у сердца и души.
 
Так и живу, заложница у чувства,
а  пламя то утихнет, то сильней
Воистину, высокое искусство
таить огонь от зоркости очей…
P.S.
Рок обмануть – возможно, но не Бога
Заложница страстей – обречена.
Ей в жаркий ад проложена дорога.
И всё же, Божьей волей – спасена!
 
Пусть трогают её за струны сердца,
коря  ее за смертные  грехи.
 Отныне все метанья в ритме скерцо
остались в прошлом, перейдя в стихи…