Поэту

Погиб поэт во цвете лет,
Убит он бабою никчёмной,
Что возжелала наперед
Побыть с французом ночкой тёмной.

Вот эта девка, Гончарова,
А как её еще назвать,
Пофлиртовать была готова,
На нервах гения сыграть.

Ей это было не впервой,
Играться с ним в такие фанты,
Потом сходились секунданты
И спор решался сам собой.

Она ведь знала,Бог ты мой,
Какой характер у поэта,
Какой реакцией взрывной
Оканчивалась пьеса эта.

Из рода в род она дворянка,
Привычный флирт у них в роду,
Для развлечений и для пьянки
Он гению принёс беду.

Из-за кого пробил твой час,
Ах, Александр, ах, мавр кудрявый!
Ты был поэтом, гением у нас,
Стал жертвою бабёнки ты лукавой.

Да, если бы она тотчас
На дверь французу указала,
И глазки строить перестала,
Не отвечать на взоры взглядом,
И не крутить пудовым задом,
Поменьше посещать балы,
Где офицеры липнут к дамам,
Чтоб сквозь лосиные штаны
Им дать понять, где больше сраму.

У баб дворянских декольте
И шея белая - приманка,
Дают основу полагать,
Что эта дама - флиртоманка.

А потому - то флирт - звено
В цепи такой прелюбодейства,
В убийство вылилось оно,
В угоду лжи и фарисейства.